Dispaccio dalla Turchia: “Antiochia è finita”

“Antakya bitti, Antakya bitti”, o “Antakya è finita”, è diventato uno dei lamenti più comuni in televisione dopo il devastante terremoto che ha colpito la Turchia sudorientale alle 4:17 del 6 febbraio. evento che ha addirittura creato un canyon nelle vicinanze di Altınözü, nella provincia più meridionale di Hatay, ha distrutto quasi una dozzina di città in una regione sorprendentemente vasta che copre oltre 100.000 chilometri quadrati, compresa la parte nord-occidentale della Siria. Quel grido disperato, sentito in un primo servizio giornalistico durante il quale una donna piange su un cumulo di macerie e si lamenta che Antakya non c’è più, da allora è risuonato più e più volte. E non è una metafora; Antakya davvero non c’è più. Interi blocchi di appartamenti sono stati rasi al suolo per chilometri e gli occupanti di molti di questi edifici sono morti.

Si tratta infatti del peggior disastro naturale nella storia del moderno stato turco. I numeri sono quasi innumerevoli. Al momento della stesura di questo documento, il bilancio delle vittime sia in Turchia che in Siria è di oltre 44.000, con i feriti più del doppio di quella cifra e decine di migliaia di edifici gravemente danneggiati. Nonostante le storie di speranza sui sopravvissuti trovati vivi sotto gli edifici crollati, la finestra dell’opportunità per trovare altre persone simili si è quasi certamente chiusa e l’odore metallico della morte è indistinguibile dall’ossidazione del ferro e dall’accumulo di muffa. La risposta del governo è stata notevolmente carente e lenta, il che è sorprendente per un paese con il secondo esercito più grande della NATO e, presumibilmente, una prontezza ad affrontare il disastro dopo aver riscosso una tassa speciale sui terremoti per oltre 20 anni, sin dal famigerato terremoto di Izmit del 1999 . Una volta che gli aiuti hanno iniziato a essere consegnati, molto tempo dopo che i cittadini colpiti si erano già mobilitati e avevano agito con le proprie mani, è diventato chiaro che non tutte le province sono state create uguali.

Una serie di decisioni politiche altamente discutibili ha reso difficile e talvolta impossibile per gli attori locali e internazionali raggiungere le persone in grave difficoltà. Questo calcolo, parte di un sinistro stratagemma di pubbliche relazioni (da parte di chi, non sarebbe prudente dirlo), ha indubbiamente peggiorato una situazione già catastrofica. Ma ciò che in realtà è scomparso con la distruzione di Antakya potrebbe essere facilmente frainteso se si andasse dai media turchi, che hanno impiegato un paio di giorni anche solo per scoprire l’argomento, e poi hanno deciso di raccontare la storia di una provincia arretrata, abbandonata da Dio e distrutta dalle forze della natura. In un paese che ha sempre lottato per vivere con gli altri – annovera tra i suoi successi l’espulsione o lo sterminio di quasi tutte le comunità minoritarie in un momento o nell’altro – questa regione è stata l’ultima sacca di diverse comunità che vivono insieme, spesso sfuggite alle persecuzioni religiose altrove .

Quando ho intervistato lo storicoEmre Can Dağlioğluper un articolo sullo stato dei siti del patrimonio culturale in Turchia dopo il disastro, sono rimasto colpito da ciò che ha detto sull’aspettativa che il governo restauri molte delle chiese distrutte per presentarsi come campioni della diversità. “Molte persone ad Antakya sono state sfollate a causa del terremoto”, ha detto. “Dobbiamo trovare un modo per permettere loro di stabilirsi di nuovo qui. Queste comunità sono insostituibili. Non c’è motivo di restaurare una chiesa senza la sua gente”.

Dopo che tutti i morti saranno stati contati, il che richiederà lunghe settimane, dovremo affrontare una delle più grandi crisi di senzatetto dei nostri tempi, con oltre 10 milioni di persone colpite.

Le sue parole sono un atto d’accusa contro una tradizione dello stato turco: restaurare edifici di comunità estinte e descriverla come una politica del patrimonio di successo. Ad Antakya, la sinagoga è stata distrutta, forse ponendo fine alla vita ebraica dopo 2.500 anni, così come la moschea, la chiesa ortodossa e la chiesa protestante.

A sud di Antakya, tra la città e l’altopiano circostante, l’elenco potrebbe continuare all’infinito: Mar Yuhanna ad Arsuz, Meryem Ana ad Altınözü e Samandağ, Aziz Nikola a Iskenderun, oltre alle chiese cattoliche latine e assire. Questi siti non erano siti del patrimonio abbandonato, ma in realtà il cuore vivo delle comunità, nella misura in cui le chiese rimaste intatte sono diventate centri di soccorso, cucine e rifugi, come a St. Ilyas a Samandağ o Mar Circos a Iskenderun. La squadra diNehna, una piattaforma online dedicata alle storie delle minoranze nella regione, si è trasformata da un giorno all’altro in un fronte di attivismo e auto-organizzazione, collegando le comunità con le risorse. Parlando al telefono da Istanbul con Anna Maria Beylunioğlu, co-fondatrice di Nehna, mi parla dell’idea di trasformare la piattaforma in un’associazione, perché c’è tanto lavoro da fare per ricostruire la vita delle comunità di Hatay, sperando che le persone vorranno tornare un giorno.

Gli orrori sono indescrivibili. Dopo essere fuggito dalla propria casa a Samandağ, Barış Yapar e la sua famiglia sono arrivati all’edificio dei suoi nonni, solo per trovarlo trasformato in un mucchio di macerie. Hanno urlato i nomi dei loro cari a squarciagola e hanno sentito una risposta. Ma trascorsero più di due giorni prima che, pagati i necessari mezzi di soccorso, e con l’aiuto dei soccorritori, riuscirono a recuperare i loro corpi ormai senza vita. Nel bagagliaio di un’auto, li hanno trasportati in un obitorio, dove il giorno dopo non è stato possibile trovare i corpi. Yapar ha dovuto aprire i sacchi per i cadaveri in giro, trovando vicini e amici deceduti lungo la strada. Mentre accadeva, l’intera provincia era senza elettricità, lo è ancora, e le persone sopravvivevano con pochi pezzi di cibo che potevano recuperare dalle loro case distrutte.

Ma questo non è solo un disastro naturale. Lunghi anni di corruzione sistemica nel settore delle costruzioni e un controverso condono nel 2018 per le strutture che non rispettavano le norme hanno creato una fabbrica di morte. Ad esempio, nel 2016 i proprietari di un edificio ad Antakya hanno rimosso le colonne nel seminterrato per fare spazio a un asilo. I pubblici ministeri hanno respinto una denuncia penale per la rimozione; la scorsa settimana, 104 persone sono morte quando l’edificio è crollato. Non è un caso isolato. In risposta al terremoto, le autorità hanno emesso mandati di arresto per un gran numero di costruttori e costruttori, ma non sorprende che i funzionari statali che hanno rilasciato i permessi non siano stati toccati. Quando sono arrivato a Samandağ, ho trovato amici e le loro famiglie che vivevano in tenda nella piazza principale del paese o dormivano nelle loro auto. C’era anche un gruppo di donne di mezza età che dormivano sulle sedie, coperte di coperte ma comunque esposte alle intemperie. Alcune di queste persone finiranno per stancarsi di aspettare, ma altre rimarranno lì, potenzialmente per anni.

Ma perché avrebbero scelto di restare? Non solo temono che le loro case danneggiate vengano saccheggiate se lasciano la zona, ma conoscono anche molto bene le autorità. L’inadeguatezza degli aiuti è vista da molti come una punizione intenzionale per le minoranze locali, un mezzo per spingerle al rifugio e all’esilio, in modo che la regione possa essere completamente ridisegnata e ripopolata con una popolazione demografica più omogenea e potenzialmente meno volatile. E questa non è una cospirazione, ma semplicemente l’esperienza della Turchia moderna. Lo attesta la chiesa armena di Batıayaz, villaggio di Hatay tra Antakya e Samandağ. La costruzione iniziò negli anni ’10, ma non fu mai terminata perché gli armeni della zona, che vi erano finiti dopo essere fuggiti dal genocidio, fuggirono ancora una volta in Libano quando Hatay fu annessa alla repubblica turca. Gli ordini di demolizione vengono inviati in gran numero alle case, apparentemente perché ora sono strutturalmente malsane, molto più velocemente di quanto arrivino gli aiuti per le persone che ancora aspettano nelle tende.

Non sono ottimista riguardo al suo futuro perché l’attuale sovrano generale è uno dei più crudeli che la città abbia conosciuto nella sua lunga storia.

Eppure più penso che Antakya sia finito, più mi rendo conto che non è mai stato né finito né incompiuto: è sempre stato da qualche parte nel mezzo. Una delle più grandi città ellenistiche, fondata intorno al 300 a.C., Antiochia, come era allora conosciuta, fu scossa da due precedenti terremoti devastanti e passò di mano tra musulmani e cristiani, europei e turchi, mongoli e crociati, più volte, reinventandosi completamente in ogni occasione. La cosa più interessante è che la sua grande fama non è necessariamente accompagnata da scoperte archeologiche, il che significa che la sua identità è profondamente sepolta dentro di sé. Se visitassi Antakya senza conoscere il suo antico passato, non saresti in grado di dire che ha una storia gloriosa. Qualunque cosa fosse la vecchia città di Antakya prima del terremoto, era più che altro una versione squallida di un parco a tema, dove i conquistatori usavano le case espropriate degli assenti come luoghi di intrattenimento, aggiungendo un po’ di colore a un cupo oceano di cemento. Mi chiedo se di fronte a questa distruzione possa ancora sorgere un’altra Antiochia.

Non sono ottimista riguardo al suo futuro perché l’attuale sovrano generale è uno dei più crudeli che la città abbia conosciuto nella sua lunga storia. Ma penso anche alle sue tante vite, oa come uno dei suoi monumenti antichi più famosi, il Caroion, sia datato inesattamente. Nessuno può dire se si tratti di una struttura pagana neolitica o neo-ittita o romana. Forse è un tempio di Cibele, forse è stato costruito da una cultura e riproposto da un’altra. Penso anche alle cascate di Harbiye, dove i Greci eressero un tempio ad Apollo oa Zeus, poi sostituito da una chiesa, distrutta da Giulio Cesare. L’area circostante è ancora oggi utilizzata dagli arabi alawiti per riti religiosi, anche se l’esatta ubicazione del tempio è sconosciuta. Forse Antiochia è più di un luogo, forse è una possibilità di identità, una sorta di raffinatezza che arriva solo a chi ha vissuto molte vite nel tempo. Spero solo che Antiochia sopravviva alla ricostruzione, che spesso è più dannosa per il patrimonio che per distruzione. Antiochia sicuramente non è finita; diciamo che è solo in pausa.

Da Mersin, dove ho iniziato il mio lungo viaggio verso Samandağ attraverso la strada del mare – evitando i posti di blocco creati dai saccheggiatori sull’autostrada di Antakya – mi sono recato a Tarsus, altra città storica di epoca biblica, con l’attivista Yasmina Lokmanoğlu, sorvegliante diAcil Gida Kolektifi, un raduno informale di individui e donatori che avevano allestito cucine in molte delle città colpite, e abbiamo visitato i magazzini da cui veniva spedito il cibo, tra enormi sfide logistiche. La nostra conversazione si è spostata su Tarsus, l’ultimo artigiano armeno della città, un’ex scuola missionaria americana, le divisioni di un quartiere alawita e il sito apocrifo della chiesa di San Paolo. Non è difficile capire perché le strutture di potere vorrebbero che tutto questo fosse distrutto, o quantomeno diminuito all’infinito; questa complessità ostacola la fabbricazione dei fatti necessari per una dittatura. Mentre lascio la città, i profughi da tutta la regione iniziano ad arrivare a Mersin e Adana, i loro ospiti confusi quanto loro. Temo che questo sia solo l’inizio.

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Fonte: www.veritydig.com

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